sábado, 20 de julio de 2019

Olor.

Recuerdo por qué no habito la noche más que en mi propia piel.
Recuerdo este vacío como un amar de años.
Sé que no hay ganas feas pero sé que no hay ganas tampoco.
Sé que no significo nada pero sé que también algo soy.
Hablo como si no hubiese mañana.
Hablo, no sé qué decir.
Estática, estoica frente a la escena.

Siento pero igual no sé sentir.

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